Para Afuera

Creo que está bueno esto de ser. Ya mucho no-ser daño mis sistemas perceptivos, entre otros. A veces me gusta creer que soy solo un pequeño homúnculo que deambula por dentro de mi cuerpo, y en este caso que vuelvo de ver algunas cosillas, tomando la ruta del cordón de plata. Es parte de esa sensación que nos queda, cuando tratamos de focalizar nuestra energía en una sola parte de nuestro cuerpo.
A veces, cuando trato de dormir, recorro parte por parte mi cuerpo, relajando cada músculo, hasta que logro entrar en un estado de tranquilidad que me permite viajar a la tierra del sueño. Quizás, si no tuviera tanto sueño, entraría en estado zen, o algo por el estilo.

No quiero escribir visceralmente lo que me pasa, no hay modo de escribirlo sin quedar manchado por sangre y demás cosas que transformarían mi historia en algo dantesco. Quizás, pueda prestarte un ojo para que lo veas. Pero si así actúas, no creas que no tiene un precio.

I Fell Wrong

En vez de "I fell sick", me gusta decir "I fell wrong" No sé si el lenguaje nos permite semejante animalada, pero me parece que suena bien, y ningún angloparlante me ha dicho nada al respecto. A propósito, hoy tuve que presentarme en una comisión en la facultad y creí que decir "Hola, soy Matías, tengo 20 años, estudio psicología y... tengo gripe o algo peor, todavía no se" Era una presentación adecuada, pero al parecer no es así. Necesito YA lecciones de diplomacia universitaria.

Hoy creo que nada más. Me voy a escuchar un cd en la oscuridad de mi habitación y tratar de dormir. Todavía no decidí si le toca a floyd, a zepp o a dream theater.

3 años

"Sientes frío, un frío como nunca has sentido. Éste ya no se conforma con hacerte temblar, sino que penetra hasta lo más profundo de tus huesos, astillándolos. Tu piel debe de ser para esta instancia un poco más que un papiro azul. Decides abrir los ojos, y buscar pronto algo de calor.
Al abrirlos, te encuentras enterrado hasta el cuello en nieve, sentado sobre una colina, apoyando tu espalda en un árbol. Es invierno, y jurarías por tu señor que nunca has visto nevar tan copiosamente. Te levantas lo más rápido que te da el cuerpo, sacudiéndolo, buscando liberarte de la densa nieve que te cubre casi por completo.
De algún modo extraño, no sabes dónde te encuentras, pero buscas a tu lado, entre la nieve, la mochila que llevabas. La abres lo más rápido que te permiten tus manos tiritantes, y tragas todo el whisky que allí quedaba. Sabes que no queda mucho tiempo antes que tus fuerzas te abandonen, así que buscas más allá de la nieve algún refugio. Al no ver nada, decides comenzar a caminar en cualquier dirección, sabes que quieto estás muerto, por lo que tienes más posibilidades si caminas.
Tus piernas se mueven torpemente, ya no tiemblan, tu cuerpo sabe que eso ya no lo salvará. Caminas lo que te parece ser una eternidad, cuando ves una mancha borrosa frente a tus ojos. Tratas de seguir caminando, pero algo te lo impide... ¡Es la pared de una cabaña! Esta idea refresca tu mente y calienta tu cuerpo, decides ir hacia la derecha, siguiendo la pared. Tras algunos pasos llegas a lo que parece ser una puerta. Con las pocas fuerzas que te quedan, la empujas, y entras en un cálido salón lleno de gente. Por un instante pierdes el conocimiento, y al volver estás sentado en el salón, y alguien te dice: Esta es la fiesta de los tres años de Mardemi, bienvenido seas!"

Esto pretende ser un post dedicado a los 3 años de esta cosa.

Me sorprendo de tener lo mismo 3 años después de haberlo comenzado. Pero la razón que me lo permitió, creo, fue su plasticidad. Cambios de plantilla varios, cambios de temas tratados, cambios de nombre y dirección. He releído algunas de las cosas que tengo tras de mí, y me gustaría citar algunas, porque en cierta medida, aquel que las escribió sigue habitando en mi cuerpo, y no ha muerto.
No tengo pretensiones de haber "mejorado" algo en todo este camino. Sin embargo, me interesaría, pero conozco algo de lo que soy. A veces me emociono con esto de creer que cambio mucho, y pienso que un día voy a cambiar hasta esto de cambiar y me voy a volver estable... por un tiempo.
Es muy difícil dejar que las cosas desaparezcan, ya lo dije muchas veces, las historias difícilmente terminen, siempre tienen una segunda parte, por más malas que sean. Así siento muchas veces a mi vida, empujada por todo aquello por donde estuve, y expectante de que algo extraño ocurra y modifique sustancialmente todo aquello por lo que vivo.
Todo aquel que quiera sentir la "Yelirio´s Experience" está invitado a leer los siguientes posts, nótese que no elijo los que más me gusten, sino tan solo aquellos que, en cierta medida, creo que reflejan alguna faceta de mi persona: (en orden cronológico)
http://mardemi.blogspot.com/2004/08/el-peor-dia-de-mi-vida.html
http://mardemi.blogspot.com/2004/09/mejorar.html
http://mardemi.blogspot.com/2005/12/que-hay-de-nuevo-viejo.html
http://mardemi.blogspot.com/2006/01/viaje-gesell-vol-1.html
http://mardemi.blogspot.com/2006/01/test.html
http://mardemi.blogspot.com/2006/02/laboratorios-del-mas-alla.html
http://mardemi.blogspot.com/2006/02/papeles-al-fuego.html
http://mardemi.blogspot.com/2006/04/bla-bla-bla-no-es-una-respuesta-vlida.html
http://mardemi.blogspot.com/2006/12/etiqueta_3581.html
http://mardemi.blogspot.com/2007/07/blog-post_25.html

Y si de esta (re)lectura he de sacar algo, será solamente el lema del pesimismo optimista "Sé que las cosas están mal, pero estoy SEGURO que la próxima salen mejor".

Saludos y gracias por ser parte de este pequeño rincón bloggero.

4

Y que no me vengan con trascendentalismos, lo mío es terrenalmente aplastante, nada de halos que rodeen princesas, solo quiero alguien para jugar, jugar a que soy otro, y que me gustaría volar, deformar las palabras como si fueran velas, puestas cerca de la hoguera.
Quemar todos esos sueños perdidos, y todos esos discursos vacíos. Y no me mires más, ya sabés que soy otro. No sueñes más, hacé que ocurra. Pero que tu boca siempre esté presente, y tus palabras fluyan, persiguiendo a las mías. ¿Y qué pasará si te quedas sin palabras? ¿Qué habrá de suceder cuando no puedas tocarme? ¿Y si llegada la noche, tus ojos ya no me muestran el camino?
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Llevo en mis venas el arte, pero al parecer, se niega a salir. No son esas cosas que me interesen demasiado. Mentira, no puedo conciliarme con saber que no hago nada "bonito". Me molesta, y me acuerdo que siempre me comparo con grandes. Y eso tampoco importa, si ni a mí me gusta esto. ¿Pero por qué continúo? hay una suerte de masoquismo en todo esto. No me importa.
¿Cómo expresar todo eso? ¿Debo de dejarlo libre? Misteriosamente, espero algún día encontrar un escape, una vía, para que fluya todo esto que llevo dentro. Mientras tanto, me reconcilio con saber que el gran día llegará, como aquel religioso que soporta las penurias de la vida, esperando con toda resignación, el momento en que su alma se pose en el cielo.
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Hace un tiempo, le propuse a todo aquel que entre en mi cuarto, que dibuje/escriba algo en las paredes, que se tome todo el tiempo o el espacio necesarios. Y todos los que entraron, sabían de cierto modo, expresar belleza. Ya sea con sus dibujos o sus letras, o su habilidad musical, todos estaban diciéndome algo. Será como supuse anteriormente, y no por elitista, pero mi vida está lejos de (como diría alguna que otra canción alterna) todos esos grises, que están en nada.
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Hay veces que discuto conmigo mismo, acerca del fin de las cosas. Pero hay cosas que no terminan jamás. No hay tal cosa como el olvido, si por él entendemos el desconocimiento absoluto. Siempre escapan fuerzas, y ellas dan rienda a nuestra vida. No hay tal cosa como el olvido, y lo digo de nuevo para enfatizar su significado. Y qué peso el de esa frase! Y qué ética se esconde tras de él! Estamos condenados a elegir, y nuestras elecciones pesarán eternamente sobre nosotros. Asecharán nuestros destinos, y saquearán nuestra alma. Pero no hay que desesperar, ya que no podría ser de otra manera.

Augur

(Pero en qué carajos estaba pensando? Yo SI, repito, SI tengo el método.)

Buenos días. Espero que los aquí presentes no deseen irse en medio de la exposición. Si así lo desean, pueden suspender su lectura aquí mismo, y nadie los apaleará por ello. Aunque Sería todo un despropósito. Pero si están aquí, por algo será, algo más que por lo que ustedes creen. No es cuestión de ir por ahí en la vida como una bolsa que se arremolina frente a corrientes de aire, no señores, nada de eso. Quiero hablarles de alguien que está a mi lado desde mi despertar, aunque no en el sentido terrenal de la palabra. Alguien que a más de uno de los presentes (que de aquí los veo) le ha aconsejado y descrito rutas de viaje por los caminos laberínticos del destino. Después de todo, ¿Cuándo fue la última vez que me ha fallado? Ya les diré la respuesta: Nunca. Cuanto mucho, señores, me dijo que no estaba segura. Y yo entonces no pude contar con ella para eso. Pero no es que me abandone ni nada por el estilo, es su naturaleza ("solo seremos lo que somos y deberemos ser, hasta que dejemos de serlo". Aunque en idioma original suene mejor, creo que no pierde todo el significado). No podemos contar con LA solución. ¿No les parecería aburrido acaso? Me gustaría que siguieran su consejo, ella no será sabia, pero sabe más cosas de lo que muchos creen. Y cree que si están oyendo esto, es por algo. Veo que hay muchas caras desconcertadas entre ustedes, pero no les perdonaré que no sepan de qué estoy hablando. Después de todo, auditorio mío, uno oye lo que esta preparado a oír, no puedo torcer sus destinos, sino cuanto mucho enderezarlos.

Pero les adelanto una parábola, déjenme advertirles que no es como la que trazan los objetos al ser arrojados, sino más bien como una de esas que sólo algunos piensan y otros olvidan, mientras que los que no miran al sol se esclavizan bajo la omnipotencia de las letras. Os digo, de veras os digo, que hay que prestarle más atención a las piedras. Ellas nos dicen muchas cosas, las mayoría son ásperas, hay algunas pulidas y correctas, y otras talladas que se deforman. Pero hay unas en particular que la gente confunde con facilidad, y son las facetadas. Pero me dirán, "No señor, no nos podemos confundir!" Y yo os diré "Si, si lo hacen, más de lo que parpadean" Porque la piedra no es el brillo, no es la faceta, la piedra es algo más, y aquellos que solo dejan recibir el brillo de uno de sus lados, pues entonces jamás la conocerán. Y así señores, he de concluir, y espero que sueñen con ello, y el sueño, os ilumine.

Héroe?

¿Qué es un héroe? Es una pregunta un tanto fuerte, como toda pregunta que busca respuesta y solo encuentra esas palabras que se desplazan y no tienen nunca una salida clara más que otras palabras. Si alguien me pregunta cuál es el amarillo, es dentro de todo fácil buscar algo de ese color y señalarlo (tampoco afirmo que ESE es el fin de la pregunta, son infinitas en matices y nunca respondibles). Pero si te pregunto qué significa "no", ¿Cómo hacés? Ahí te quiero ver.
Sinónimos, antónimos, palabras y más palabras. Las preguntas son herramientas grandiosas. Las considero la herramienta más útil del lenguaje. Las hay dicotómicas (booleanas), categóricas, e infinitas (abiertas). Son inagotables, jamás la respuesta llenará el vacío que produce la pregunta. Son el motor eterno del pensamiento.
Volviendo al tema del héroe, algunos me dijeron que es aquel que no cae nunca. Otros que es aquel que se levanta al caer. Digo que aquel que no cayó es porque nunca se levantó o ni tuvo que hacerlo. Y levantarse es cotidiano, sin embargo reivindico a aquellos que se levantan por más que ya cayeron hace tiempo, arrastrados por el sistema de exclusión, por diversos mecanismos más allá del económico, que no es el único sino el más visible. Otra gente dirá que héroe es aquel que no falla, o que corrige sus errores. Pero se aplica el mismo caso que en lo anterior, agregando mucha más presión al individuo, haciendo el entorno insignificante.
Pero el otro héroe, el más glorioso, el más destacable a mi modo de ver, es aquel que habiéndose equivocado en su vida, tuvo éxito en aquella única situación que no podía equivocarse.

Tengo que hacer algo conmigo. No puede ser que todo proyecto imaginado me parezca siempre más posible y más divertido que cualquier cosa que haga. Con hablar 10 minutos con alguna persona, ya se me ocurre algo que podría llegar a hacer. Eso es ser disperso. Me dieron ganas de estudiar programación en PHP.
Pero tal vez sea una señal de dónde ir, y yo de cabezadura nomás no la siga. O tal vez, sean como sirenas que buscan seducirme hasta la perdición. Así no vale. Quiero un método que prediga con éxito qué será de mí en los próximos 3 meses (tampoco hay que abusar) si hago tal o cual cosa.
Y creo que ese "problemilla" se expresa en mis gustos, si, si... De todo, un poco. Pero hay que saber elegir. No hay tiempo para mediocridad, yo quiero virtuosos. O tal vez no virtuosos, pero sí excéntricos. O tal vez no excéntricos, sino paradigmas del género. Por ejemplo, nada de poetas vivos. No hay peor cosa que ser un escritor vivo. Los escritores TIENEN que morirse, y dejar una obra suculenta. Y si quieren mayor éxito de sus escritos, díganle a su mejor amigo que destruya y queme toda su obra una vez que hayan muerto.

SOS

Tengo ganas de escribir, pero no tengo nada interesante que decir. Si estás esperando algo de esto, te pido que te desilusiones o te vayas y pienses que leíste los mejores párrafos de tu vida. Ojo, no esperes tener esta opinión si seguís leyendo. Yo te lo advierto.

Pero sé también que sos algo cabezadura, o que me creés más loco de lo que soy. O más extravagante. Pero soy tan común como es cualquiera. Excepto que a mí se me da por hacer cosas no del todo estándar. Pero después de todo, nadie hace cosas completamente estándar, porque entonces solo sería otro rarito que no hace nada fuera de lo común. Eso si es raro. Pero mirá. Si de verdad vas a estar acá dando vueltas, te aviso que ya tenemos moscas.

Eso me hizo acordar a una historia de mi juventud... corrían los principios del dos mil, era verano, recuerdo que el termómetro no bajaba de los 25 grados ni de noche. Me había juntado con un par de colegas para tratar de capturar a la Muerte y tenerla a nuestro control. Todo lo que teníamos hasta ese momento era una buhardilla con una mesa y algunas sillas, y una copia en latín del Necronomicón. Todo marchaba según el plan hasta que algo salió mal. La muerte nos tendió una trampa, en lugar de su personificación, cada siete segundos por la ventana entraba una mosca, que deambulaba apenas por la buhardilla para luego caer muerta sobre la mesa. Juro por Odín que nunca ví tantas moscas muertas en mi vida. Podríamos haber alimentado a todos los sapos de la ciudad por varios días. Y ese día aprendí que no podría capturar a la muerte, pero gracias a mi habilidad como hechicero, me había convertido en el señor de las moscas.

Como última nota, recién me mandaron un cable y dice que SOS es "...---..." y todo significado fue agregado después, al principio era solo un modo simple de pedir por auxilio.

Ramiro y Néstor

Una vez más, Ramiro salía caminando de la gran empresa para la que trabajaba, dispuesto a ir a descansar. Él sólo deseaba llegar a su habitación, y poner ese disco de Silvio Rodriguez que tanto le gusta. Su habitación era una mezcla de posters de revolucionarios, colchones, la mesa del desayuno y olor a hierbas. Ramiro, vestía ropa tejida, llevaba el pelo largo y la barba algo crecida.
Una vez más, el guardia de seguridad, al verlo pasar dijo algo de su repertorio fascista, en este caso, que él todavía tenía el falcon anti zurditos. Lo dijo al aire, como quien no busca respuesta. Ramiro ya varias veces lo había escuchado, primero con miedo, luego violencia, y ahora con un hálito de lástima. Entonces se le acercó para decirle lo que pensaba de eso.
"Mirá, a mi no me jode más lo que decís, ya se que sos incapaz de matar a nadie, sino no estarías trabajando de guardia de seguridad para esta multinacional... sos más bueno que el pan. Vos lo decís para sentirte más hombre nada más... decime qué auto manejaba tu viejo" "Un falcon 73, espectacular" "Y decime qué música te gusta" "Y... yo escucho de todo un poco, me gustan muchas cosas" "Pero hay un cantante que sé que te gusta mucho" "Bueno, puede ser, me gustan muchas cosas" "Pero hay uno en especial... Ricky Martin verdad?" "Es que tiene muy buenas letras, muy bueno" "Viste? por eso te digo que sos incapaz de hacerle algo a alguien, sino no estarías acá parado despreciandome por no ser como vos, no tenés tantos huevos como mostrás. Te querés parecer a tu viejo, bueno, pero date cuenta que no sos tu viejo... antes me molestaba lo que hacías, pero ahora está todo bien, te entiendo."Ramiro leyó el tag del guardia y dijo: "Hasta mañana, Néstor" En la mirada del guardia se sentía algo cayendo, como esas palabras que tardan en ser escuchadas, y casi automáticamente dijo: "Hasta mañana, pibe, que descanses."
Ramiro sabía que había cambiado algo en Néstor. Sabía que incluso, algún día, le prestaría ese disco de Silvio Rodriguez que tanto le gusta.

Y el anciano, se levantó de su cama, y miró donde yacían sus restos mortales. Una dama a su lado le sonreía, vestida con ropas de luto, pero sin embargo muy simples. Le generaba mucha simpatía ver a alguien feliz.
Desde que sus hijos lo desterraron de la casa donde él los había criado, vivía en ese sucio geriátrico. Lo único que alegraba su vida era el trago y algún que otro cigarrillo.Recordaba cuántas veces había prometido dejar de fumar. Y dejar de tomar. Pero él siempre lo hizo para quedar bien, sabía que lo iba a seguir haciendo.
Se sintió tranquilo, ya no estaba con él su ciática, su neuralgia constante, y esa angustia que habitaba permanentemente en su garganta.
Tras algún tiempo, él comenzó a hablar: "Yo siempre dije que a mí la muerte me iba a llevar a la rastra, que no me iba a dejar vencer, pero por lo visto no es tan malo estar del otro lado"
"Algunos creen que yo soy la paz, pero en tu cultura soy mal vista"
"La Segadora de Almas..."
"Hace mucho que no escucho mis viejos nombres. Le agradezco por recordármelo, pero hace tiempo que no porto la guadaña, siendo ya un cliché. ¿está usted listo?"
"Creo que sí, el geriátrico, las pastillas y la soledad no son algo que vaya a extrañar. ¿Podría decirme por qué he muerto?"
"Hace tiempo que no funcionaba bien su cuerpo. Digamos que su whisky ayudó un poco a que me apurara"
"Pero es lo único por lo que no te fuí a encontrar antes... Es decir, no hubiera resistido"
"Según mi lista, su momento es ahora. Antes pudo haber tratado cuantas veces hubiera querido, pero no hubiera pasado nada. Ahora, por favor, ¿podemos seguir?"
"Antes de ir, debo pedirte un último favor... Hace años que no abrazo a nadie"
Se abrazaron, y él por primera vez en mucho tiempo, se sintió feliz.
Luego ella lo tomó del brazo, y lo acompañó.