Vómito

Estoy pensando en cerrar el blog de una vez. O de crear otro. Pero lo importante es saber que escribo solo y cuando hay otras cosas más importantes que hacer. Es un escape, una necesidad imperiosa. La escritura me posee, por momentos, y descarga muchas de aquellas cosas que me suceden. Eso es a lo que llamo "vómito de inspiración". No hay que dejarlo ir, así tan fácilmente, es asqueroso porque somos nosotros mismos.
Las vacas, animales sagrados para algunos, objetos de satisfacción plena para los otros, hacen algo que solo últimamente descubrí que es útil: Rumiar. Al vómito nadie lo quiere, es de colores, explosivo, horrible. Pero lo masticado es sabroso para todos, es más suave, homogéneo. A nosotros, los delicados humanos, nos gustan las cosas ya cocinadas y de ser posible masticadas. Por eso mismo que pretendo cambiar el blog.
Está muy bien eso de andar vomitando en el blog de uno. Pero estaría mejor procesar todo esto, guardarlo en una hoja, prepararlo para luego presentarlo como algo ya listo, o no presentarlo jamás. Ya me dirán lo que me dirán. El vómito me lo voy a guardar, y lo van a ver procesado. No digo terminado, porque una obra nunca se termina, siempre le hace falta una u otra corrección.
De todos modos, no esperen arte en el sentido clásico. No soy artista en el sentido capitalista del término (es decir, aquel que vive de su arte), soy artista en el sentido humano, en la capacidad única que tenemos los humanos de crear. Y todos lo somos, bah, no todos, porque no se esfuerzan en serlo, y ellos son grises. son insignificantes. Perdonen que me detengo aquí, pero ya me dieron arcadas.

Sueño y Realidad

Sueño:
Un acantilado, hay dos personas, una de ellas es un joven alto y delgado, de pelo oscuro. El otro es un poco más pequeño, pero mucho más entrenado físicamente. Ambos sentados frente al mar, viendo cómo una luna gigante lucha por ascender del océano. 1 se percata de que a su lado hay un extraño.
1- Hola, venís mucho por mi mente?
2- Solo la visito cuando estoy aburrido... Si, vengo, pero como el tiempo acá no existe, no se si vengo realmente mucho o poco.
1- Odio cuando mis sueños me complican la vida. Aunque también lo amo. Digamos que me gusta resolver enigmas.
2- No, me parece que tenés un problema, habiendo tanta gente muriendo de hambre en tu país y vos pensando en que soñás con un desconocido. Estás alienado, amigo.
1- Pero... vos quién sos? Te metés en mis sueños y decidís que es lo que yo tengo que hacer? No te parece un poco fascista eso?
2- FASCISTA JAMÁS! Soy sólo un hombre, y tampoco para que te enloquezcas, decime si lo que te digo no es cierto. Perdón, no me presenté, soy Ernesto Guevara, mucho gusto.
1- La puta madre sos el Che!
2- que, sos chileno que me cargas?
1- No, vos sos el Che Guevara, líder guerrillero revolucionario.
2- No, ese es otro. Que no te engañen, yo soy solo un hombre, ese es un signo, un estandarte, un dibujo en una pared, yo soy el hombre real. La gente suele deformarnos, hablaba con Jesús el otro día. Uno nunca se vuelve público, solo hay alguien que no es uno que la gente lo ve y dice "Éste es el che!" o "Éste es Jesús!". En la mente de la gente somos irreales, nos ven como reyes salvadores o como vaya a saber uno qué cosa. Pero eso no es real, la gente no ve la realidad.
...

Realidad:
Este sueño me hizo reflexionar en algunos puntos de mi vida...
Nunca supe cómo hace la gente para olvidar, ni mucho menos como enseñar a la gente a que olvide. Las cosas que pasan sólo quedan guardadas en el cajón, esperando el momento oportuno para salir. Yo sí aprendí a olvidar, creo. Hay partes enteras de mi vida que ni con una clave secreta puedo recuperarlas. Aunque no se si las he olvidado esas partes, o simplemente no las recuerdo. Quizás están ahí, asechando en las sombras de mi memoria, raptando a los momentos inocentes, violando a los momentos sagrados, mancillando la memoria de las cosas más santas.
"Nada se pierde, todo se transforma"(suena a ley de termodinámica). Entonces se vuelve imposible olvidar, sin un resto. Un resto que está más o menos deformado. Si uno con sus recuerdos trabaja como con los ídolos, no son sino quimeras deformadas de lo real. Yo no me acuerdo qué pasó en realidad, pero sí que me pasó a mí, a mi Psique.
Y así pretendemos recordar? Y así pretendemos vivir? Si es lo mismo, algo que haya pasado o una mentira muy encubierta. Muchos dicen cosas, pero valga la aclaración de que yo no sé si son verdad. No sé cómo saber ya qué es verdad y qué no. Ya el sólo pensar que dos personas muy cercanas a mí son desconocidos totales. Yo no sé todo lo que pudieron haber hecho hasta mi nacimiento. E incluso en los primeros años de mi vida, yo no los recuerdo. Y esta red de incertidumbre crece, hasta abarcar todo hecho de mi vida. Mis amigos, familiares, conocidos... Y un largo etcétera.
Pero de todos modos, hay que creer. Otra opción es la locura o la paranoia. Y no estoy dispuesto a rendirme, no todavía, no mientras queden balas en mi arma.

The return of the Other

Hacía mucho que no me sentaba a... escribir. Parece como si entre más caos, más cosas quiero escribir. Pero el caos requiere, cada cierto tiempo, un mínimo de orden para que todo no se vaya al garete. Y con la venida del orden, las ansias de escribir y relatar los sucesos mágicos que rodean a mi vida se desvanecen, como si ellos nunca hubieran sido reales. Como si aquella sensación no fuera más que una quimera. Pero no he de rendirme, la fantasía está ahí donde la realidad flaquea, en el caos.
Al reordenar mis anécdotas, al reencontrar las grietas de mi imagen, a veces y solo en ocasiones especiales, puedo ver una parte del Otro. Pero es como el unicornio: Esquivo y veloz. Ni bien lo avisto, huye, parece imposible atraparlo. Es cierto cuando digo que lo he visto. Sí, lo he visto, más que la mayoría de los de nuestra raza. Pero entre los que saben cómo es, soy el menos calificado para describirlo.
Del vago boceto que queda en mi memoria, solo puedo precisar esquemáticamente el conjunto de sensaciones que se agolpan en mi alma cada vez que lo diviso. Todas son intensas, aunque su naturaleza es difícil de identificar. Deformadas bajo lo fantástico, encuentro asombro, parálisis, sangre, velocidad, contemplación, paz, sed, deseo, furia, amor. Su fuerza no es superada por nada que yo haya conocido. Su influencia despoja mi vida de su santo refugio, la cordura y el análisis racional, y luego la hace caer en los áridos y desolados campos de la locura.
Una vez realizado el cambio solo queda tratar de seguir las pistas que me regresen a mi santo refugio. Pero el camino de regreso está plagado de sirenas que buscan despojarme de mi ser, seduciéndome con sus cantos y con su presencia. No pocas veces he sido tentado de continuar en la senda del no-retorno, no pocas veces he vuelto a mi santuario herido de muerte, golpeado en lo más hondo de mi ser. Pero de aquellas sirenas a las que visité, todavía conservo algunas melodías, algunas imágenes, algunos relatos.
Muchas veces me he preguntado por qué soy un artista sin arte. Por qué en mi alma hay cosas que poseo, pero que no puedo evocar con claridad. Por qué, solo esa pregunta se escucha en mis oídos, una y otra vez.

Carta desesperada a quien la entienda

(esbozo comenzado el 06/06/06)

¿No están hartos de todo esto?
Es decir, hay tanto control sobre cada uno de nosotros que no nos deja ser, no podemos ser. Somos tan solo lo que quieren que seamos, y cuando elegimos ser, vienen las represalias. La más corriente es la marginalidad. Sos eso que te venden en las propagandas.
Y aún tampoco. Porque nadie es como en las propagandas. Ellos son perfectos. Son felices, tienen todas las necesidades satisfechas. Todo porque toman X gaseosa, o se limpian el culo con papel que tiene dibujo de perritos (Si, a ese grado llegamos, quieren que nos limpiemos el culo con perritos), o porque toman cerveza (el mensaje es "No importa que no seas fachero, tomas esta birra y te las levantas a todas").
Y no solo eso. Las grandes corporaciones se meten en nuestras vidas. Esa ropa que estás usando, si, tu remerita de 30, 40 o 50 pesos, tiene la marca bien grande en el pecho. Si, no les alcanza que seas consumidor, ahora también sos un cartel publicitario. Y una repetidora de publicidad. Más de uno de tus conocidos (incluso vos) ha cantado un jingle publicitario.
La televisión, ese arma de distracción masiva. Si miras la novela podes hablar después de lo que dieron anoche. Y todo gira siempre en lo mismo:
-Sexo
-Violencia (que en los noticieros ves que siempre matan a mucha gente, eso es terrorismo, te metes para adentro solo porque afuera hay chorros)
-Poder - Capital
-Risas reaccionarias-Fascistas.

Y es sobre ese punto que más quiero hablar, sobre las risas reaccionarias. ¿Dónde quedó la creación? Ya está todo podrido, a la crea-acción se le enfrenta la re-acción. Incluso este post es reaccionario, no lo niego, pero busco, o trato buscar, algo más que reírme, deplorar y despreciar al otro. Reírnos de Tinelli, gran hermano, etc. es como ganar las olimpiadas especiales. Aunque ganes, seguís siendo un tarado.

De todos modos, por el momento he dicho lo que quería decir. Los reaccionarios quedan para otro post.