Harto de recorrer las redes. Cansado ya, de que cada punto esté a la misma distancia de Roma. Quizás he equivocado la dimensión (en sus dos sentidos) de este viaje.
En algún lugar existirá, me imagino. A algún lugar, habría que ir.

Falta viento, falta mucho. Mientras exista la mínima brisa, no se detendrá la máquina deseante.

A veces todo está quieto.

No temo al huracán, no temo a la tormenta.
Mi miedo es el fin de la búsqueda.